Die Mission

Gestern war ich nach dem Trip nach Frankfurt wieder an dieser Bushaltestelle. Den ganzen Tag unterwegs. Durch Kälte, Schnee und Nebel. Hin und her zwischen Bussen, S-Bahnen und Zügen. Immer die Uhr im Nacken "Hoffentlich hab' ich keine Verspätung - ich muss den Anschluss bekommen."
Ich saß an dieser Bushaltestelle, nachdem mich diese Frau in dieser S-Bahn mit diesem Blick bedachte. Alles nur all zu vertraut. Und doch kannte ich sie nicht. Obwohl sie Dir viel zu ähnlich sah. Mehr als nur einmal legte ich meinen Kopf in die Hände und versuchte mir den Traum von den Augen zu wischen - es war keiner.
Über die gesamten dreissig Minuten wurde mir zu Teil, was für mich ein Kompliment sein sollte und doch zum schmerzhaften Déjà-Vu wurde.
Sie hatte die gleiche Haarfarbe, die gleiche Statur und diese Kälte im Blick, welche mich immer wieder anzieht - und Mal um Mal in's offene Messer rennen lässt.

Als sie in den gleichen Bus stieg und sich in die gleiche Reihe setzte wurde mir klar, dass es doch keine Paranoia waren. Ich bildete mir das nicht nur ein. Sie hatte ihre Gründe. Sie sah mich an. Wäre ich nicht zu müde gewesen den (weiteren) Heimweg anzutreten - ich wäre früher ausgestiegen um mich diesen Lanzen zu entziehen. So stieg sie mit mir aus und lächelte mich an, als unsere Wege sich kreuzten.
Mit viel Unmut in der Kehle nahm ich einen Tiefen Zug der eiskalten Nachtluft - das Thermometer zeigte minus vier Grad an - und sah ihr in die Augen.
Sie fragte mich nach meinem Namen - das konnte ich ihren Lippen ablesen - zum Glück trug ich meine Kopfhörer und entzog mich so ihrem Ruf.
Mit dem letzten Blick fragte ich mich, wie es sein konnte und drehte mich um, um die letzten Minuten in Richtung Heimat an zu treten...

...ohne zu wissen wer Du bist. Ohne zu wissen, an wen ich im Endeffekt denke. Ohne zu wissen, ob dieses "Es" überhaupt ein "Wer" ist oder viel mehr ein "Was". Ohne mir darüber im Klaren zu sein, ob ich denke, nur weil ich denken will oder denke, weil ich fühle.
Die erste Option scheidet doch eigentlich aus, da ich mich dieser Zwänge schon vor geraumer Zeit entledigte. Bliebe in diesem Falle jedoch nur die zweite Möglichkeit übrig, fände die Frage nach dem "Weshalb" Berechtigung. Weshalb fühle ich für etwas, das ich weder kenne, noch verstehe(n kann)?
Wo schlägt sich der Sinn dieser (für mich offensichtlichen) Sinnlosigkeit nieder, wenn sie mich an ihr und mir selbst verzweifeln lässt?
Nur darin, mich umher irren zu lassen und durch diese Orientierungslosigkeit das "Wahre" finden zu können?

Ich könnte mit Dir sprechen - wüsste ich, ob Du mich hören kannst. Doch weiss ich nicht einmal, ob Du überhaupt (noch) hörst. Bist Du taub? Nur auf diesem Ohr?

Gedanken die nach kurzen Nächten mit langen Träumen ihr Unwesen im Kopfe des Denkenden treiben und ihn ratlos hinterlassen.

Du bist das, wofür es keine Worte gibt... - wäre es nur so einfach.

Wenn ein Cover schon so aussieht, was kann man dann vom Inhalt erwarten? Wenn man sich ein Album am Silvestertag kauft und überall Schnee liegt, die Temperaturen bei zehn Grad unter Null liegen - was wäre da passender, als Musik, welche diesem Cover gerecht würde? Tatsächlich hat Scarface mit "The last of a dying breed" eines seiner besten Werke abgeliefert. Man ist es vom Rapschwergewicht aus Houston gewohnt, dass es durch und durch stimmige Alben präsentiert und doch ist man immer wieder auf's neue überwältigt.
Wie im Intro, als auch dem anschliessenden Titeltrack die Nacht des neunten Novembers, neunzehnhundertsiebzig - die Nacht, in welcher Brad Jordan zur Welt kam - auf eindrucksvolle Art und Weise zum Hörspiel gemacht wird, das kann nicht kalt lassen. Eine dunkle Klangwelt trifft auf weihnachtlich klingende Glöckchen, ein Text voller Melancholie auf einen Rap, der klingt als Stürbe der Protagonist jede Minute.
Generell ist es diese lyrische Rafinesse, welche Scarface von anderen Gangsterrappern abhebt. Man muss kein Image einfordern. So spricht er in "Look me in my eyes" zwar darüber, dass das FBI ihn beschattet hat, doch wird gleichermassen angeführt, dass der Geto Boy nie ein Drogenkingpin oder ein Pusher im grossen Stile war.
Genauso beeindruckend illustriert "Sorry for what" ein krisenreiches Erwachen aus einer Mixtur aus Schlaftabletten und Alkohol. Paranoia und Einsamkeit, Wut und Ohnmacht - pure Verzweiflung verbinden sich zu einem Blues, welcher aus der irrdischen Welt entreisst und für vier Minuten und achtunddreissig Sekunden in ein schemenhaftes Traumkonstrukt entführt, welches so surreal wirkt, dass man wiederum geneigt ist es als "wahr" an zu erkennen.
Ausflüge wie Features mit Redman oder Jay-Z verkommen dann auch keineswegs zu "Pflichtaufgaben", auf welchen einfach "geboastet" wird. Nein, es werden Storyteller und realistische Strassenreflektionen dargeboten, um dann im finalen Liede des Albums zu einem Meisterwerk an Lethargie zu werden. "It was a cold morning, gloomy, sun barely shining - figured it was gon' rain today, so I'm in. Sittin' 'round the house until the thunder storm slacks off..." beginnt es und so zieht es sich die knappt sechs Minuten kontinuierlich durch das gesamte Lied. Ein dunkler Tag, gefüllt von Zweifeln und Wolken, existenzielle Ängste vereinen sich mit Fragen nach dem "Sinn". An's Ende dieser CD hat Face den totalen Abschuss gestellt. Ein Stück Musik, welches wie eine zu weiche Matratze ist - man versinkt darin, doch ohne sich darin betten zu können. Man wird umgetrieben, in einen schwarzen Nebel gesogen. Man sucht nach der Antwort - ohne sie zu finden. Man fühlt das, was man wohl als Letzter einer sterbenden Brut fühlen muss.